Metro, kaip įprasta darbo dienos vakarais, buvo perpildytas. Sėdėjau prie lango ir stebėjau, kaip keleiviai ateina ir išeina.
Kitoje stotelėje į automobilį įlipo dešimtmetis berniukas. Jo plaukai buvo susivėlę, šortai susiglamžę, o rankoje jis laikė vieną nudėvėtą sportbatį. Kita koja buvo basa, ją dengė tik plona dryžuota kojinė. Jis įsmuko į tuščią sėdynę tarp dviejų nepažįstamųjų, bandydamas likti nepastebėtas.
Žmonės žvilgtelėjo į jį, kai kurie greitai slėpė smalsumą. Tačiau vyras, sėdėjęs berniuko dešinėje, išsiskyrė. Apsirengęs darbiniais drabužiais – tvirtais batais, storu švarku ir dažais dėmėtomis kelnėmis – jis vis vogčiomis žvilgčiojo į berniuko basas kojas ir vienintelius sportbačius šalia jo. Kažkas virė jo galvoje.
Po kelių sustojimų vyras pasilenkė į priekį ketvirtoje stotelėje, garsiai atsikrenkštė ir paskelbė kažką, kas patraukė visų dėmesį:
„Klausyk. Ką tik nupirkau sūnui sportbačius. Bet jam jų dar nereikia. O tau jie praverstų labiau.“
Jis atidarė kuprinę ir ištraukė dėžę. Viduje buvo visiškai nauji mėlyni sportbačiai su vis dar nuimtomis etiketėmis.
Berniukas sustingo, iš pradžių vos suprasdamas. Vyras jį nukreipė: pirmiausia batai, tada dėkingumas. Berniukas atsargiai juos apsiavė – ir jie puikiai tiko.
Jis pakėlė akis ir beveik negirdimai sušnibždėjo:
„Ačiū.”
Vyras tik gūžtelėjo pečiais ir ramiai bei maloniai atsakė:
„Tiesiog sumokėkite, kai tik galėsite.“
Kitoje stotyje berniukas išlipo iš traukinio. Dabar, avėdamas visiškai naujus sportbačius, jo laikysena buvo pasikeitusi. Labiau nei batus, jis su savimi nešėsi kažką neįkainojamo: tikėjimą nepažįstamųjų gerumu.
